blindcoder.edad++

¿Donde estarán los siglos, donde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
Donde los fuertes muros que allanaron,
donde el arbol de Adan y el otro leño?
El presente esta solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.
Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rastro que se mira en los gastados
espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

El otro, el mismo. Jorge Luis Borges.

Saludos.